мяуканьем, тело выгнулось, матка сжалась, и это было как взрыв, разлившийся по венам теплом, сабспейс трансовый — ступор, где тело застыло в экстазе.
Когда это кончилось, я лежала на траве и чувствовала, как земля держит меня снизу, как его рука держит сверху. Тепло. Прохлада. Его.
Он снял повязку.
Ночное небо над садом было огромным. Звёзд было много — я не видела стольких звёзд с детства, с той поездки к бабушке, которую почти не помнила.
Я смотрела вверх и думала: Анна никогда бы не оказалась здесь. В саду, на траве, под звёздами, освобождённая от всего лишнего. Анна лежала бы в своей белой квартире и смотрела в потолок.
Снежке достались звёзды.
Но сад иногда подводил: однажды днём, когда он позволил мне гулять, я увидела птицу — яркую, порхающую у куста — и инстинкт взял верх. Я погналась за ней на четвереньках, хвост вилял, колокольчик звенел, трава хлестала по ладоням, но птица улетела, а я запуталась в кустах, колючки царапали кожу, оставляя жгучие следы. Он рассмеялся — редкий, искренний смех, эхом по саду — и вытащил меня, гладя по голове: "Моя охотница-неудачница". Это было смешно, лёгкое, и я мяукнула, прижимаясь, чувствуя тепло его рук на царапинах.
Наказания изменились тоже.
Когда я нарушала правило — теперь редко, потому что правила стали частью меня, — он не злился. Он был ровным, как всегда. Ровность была страшнее злости.
— В клетку, — говорил он спокойно.
Клетка изменилась в моём восприятии. Поначалу — тюрьма. Потом — наказание. Теперь — место. Просто место, куда меня отправляют думать. Мягкие подушки, темнота, звук моего собственного дыхания, ткань подушек бархатистая, обнимающая тело.
Он включал вибрацию — не максимальную, среднюю. Ровную, непрерывную, которая не отпускала и не давала выхода. Тело нарастало к краю снова и снова, и каждый раз — не хватало последнего шага. Не разрешено. Вибрация пульсировала через пробку, распространяясь по бёдрам, по матке, заставляя клитор набухать, кольцо жечь холодом на горячей плоти, а влагу течь, но оргазм висел на грани, мучая, напоминая о контроле. Я корчилась на подушках, чувствуя мягкую ткань под кожей, холод прутьев клетки, если касалась их локтем, и это смешение ощущений — мука и удовольствие — учило терпению глубже любых слов.
Я лежала в клетке и понимала, что именно сделала не так. Не из страха. Из желания исправить — потому что правила имели смысл, потому что они были его, потому что они были нашими.
Когда он открывал клетку, я смотрела на него.
— Поняла? — спрашивал он.
Я мяукала — да.
— Хорошо. — Он протягивал руку. — Иди сюда.
И возвращение к нему после клетки было особенным. Острым. Как будто расстояние — даже совсем маленькое — делало близость ценнее. Его объятие было тёплым, кожа его рук — шершавой от лёгкой щетины на ладонях, и я прижималась, чувствуя, как напряжение уходит, заменяясь покоем, трансформация сознания — от вины к принятию.
Еда.
Он изменил мой рацион постепенно, так же как менял всё — медленно, без объявлений. Сначала миска. Потом — содержимое миски. Перемолотое мясо, мягкое, без соли, с овощами. Он сам готовил — я слышала запахи из кухни, но не видела процесса. Это тоже был его контроль: я не знала, что ем, пока ела. Просто то, что он дал.
— Твоё тело — моя ответственность, — сказал он однажды, когда я смотрела на миску с непривычным запахом. — Ты доверяешь мне?
Я мяукнула.
— Тогда ешь.
Я ела. Вкус был странным — не плохим, незнакомым. Как всё в этом доме поначалу было незнакомым и стало своим. Текстура еды на языке —
Здесь нет любви. Часть 6 и 7