рука не отпускает. В глазах темнеет. Маска внутри меня орёт — не словами, а голодом, чистым, невыносимым голодом, и я понимаю: если я сейчас не убью — она убьёт меня.
Я отпускаю Плачущее лезвие — оно падает к ногам. Обеими руками хватаюсь за рукоять Танцующего со Смертью, что торчит из его плеча. В глазах чернеет по краям — я вижу, как полоска здоровья падает до 68%. Настя кричит, и я слышу шёпот Алёны — молитву, слово света, касающееся моего затылка. Но я уже не слышу — я только чувствую, как маска впивается мне в лицо, и мир становится красным.
«УМРИ», — рычу я, и в голосе нет ничего человеческого.
Тело проваливается в пустоту — я чувствую, как 20% HP испаряются, превращаясь в энергию, вливающуюся в клинок. Танцующий со Смертью вспыхивает — сначала белым, потом алым, и я проворачиваю его в ране, режу, крушу, не видя ничего, кроме чёрной крови, заливающей мои руки. Удар — ещё один — клинок входит по самую рукоять, проходит насквозь, выходит из груди босса. Тёмная жижа заливает пол, шипя, разъедая камень.
Пожиратель застывает. Красные огоньки в капюшоне гаснут — один за другим. Костяная рука разжимается, отпуская моё горло. Я падаю на колени, хватая воздух ртом, кашляя, чувствуя, как лёгкие обжигает. Клинок всё ещё торчит у него в груди — я выдёргиваю его, и тело босса начинает осыпаться пеплом, серой пылью, которая оседает на моих плечах, на лице, на потрескавшемся полу.
Множитель группы: +25% к опыту. Бонус за убийство уникального босса: +1 к параметру «Удача».
Я смотрю на свои руки — они дрожат. Чёрная кровь Пожирателя обжигает кожу, оставляя красные полосы, но боль уходит, уходит вместе с адреналином. Алёна подбегает ко мне, падает на колени рядом, обхватывает моё лицо ладонями, и я вижу, как её глаза блестят на свету — слёзы? Она не плачет. Она смотрит на меня так, будто я воскрес из мёртвых.
«Коля... — голос срывается. — Ты... ты придурок. Ты мог умереть».
Я улыбаюсь — криво, через разбитую губу. «Но не умер же».
Настя подходит, хромая, прижимая ладонь к перевязанному плечу. Она смотрит на пепел, на меня, на клинок в моей руке, и я вижу, как в её глазах загорается что-то новое — не страх, не боль. Что-то тёмное и благодарное. «Ты убил его... этой штукой?» — она кивает на мою маску. Я молчу. Маска внутри всё ещё дышит, насытившись, удовлетворённая на миг. Я чувствую её как вторую кожу, как часть себя, которую уже не отрезать.
Ви и Кейтлин подходят последними. Танк тяжело опирается на щит — трещина в нём глубокая, почти до центра. Кейтлин перевязывает лук, порезавшись о сталактит, но улыбается. «Молодой, ты добил его в одиночку, — говорит она, и в голосе слышится уважение. — Уровень?»
«23. Поднял до 23-го».
Ви хмыкает. «Быстро. У меня 22-й». Он качает головой. «Мы без тебя не вытянули бы». Я поднимаю глаза на алтарь — огромный, чёрный, каменный, покрытый рунами, которые теперь тускло мерцают тусклым алым светом. На алтаре — пустота. Только пепел, оставшийся от босса, и в центре — кольцо. Тяжёлое, серебряное, с алым камнем, в оправе из кости. Я встаю, подхожу, протягиваю руку. Пальцы смыкаются на металле — тёплый, почти горячий. Система выводит текст:
Кольцо Пожирателя Душ. Редкость: Легендарное. Эффект: +15 к силе тени.
На утро после свадьбы