свидетелем, в палаццо Медичи, во Флоренции, в anno Domini 1348. Найдена в развалинах монастыря Святого Августина, близ Флоренции, в кожаном переплёте, пропитанном воском и кровью. Чернила выцвели, но слова жгут.
Прочти, кто найдёт. И знай: мы были. Здесь. В этом аду. Мы были. И мы — жили.
КОНЕЦ
✉️ Благодарность читателям
Дорогие читатели,
Вы прошли этот путь. Шестьдесят дней. Тридцать глав. От подвала монастыря Святого Августина, где монах лежал с умирающей женщиной на соломе, до рассвета над Флоренцией, где бывший монах стоит у окна и пишет последнее слово.
Вы были со мной, когда умирала Лючия. Когда Михаэль копал свою последнюю траншею. Когда Гвидо поднимал топор. Когда Виолетта проверяла ребёнка пальцами и не дрожала. Когда Беатриче сказала «семья» и улыбнулась. Когда Бьянка написала первое слово. Когда Клара сказала «люблю» и заплакала.
Вы читали о плоти, которая молилась, когда Бог молчал. О крови, которая лилась, как вино. О хлебе, который пекли из муки и слёз. О детях, которые смеялись среди трупов. О словах, которые остаются, когда тела — нет.
Вы поддерживали. Добрыми комментариями. Тёплыми словами. И я — продолжал. Потому что вы читали. Потому что вы — были. Как Лука, как Клара, как все, кто — был.
Этот текст не подходил для сайта. Я знаю. Вы знаете. Темы, которые я поднимал, — секс и смерть, плоть и гной, богохульство и святость, переплетённые, как тела на соломе, — не для каждого сайта, не для каждого читателя, не для каждого сердца. Но вы — читали. Не отворачивались. Не осуждали. Вы — были.
И за это — спасибо.
Спасибо, что были. Спасибо, что читали. Спасибо, что не отвернулись.
Пока есть рука, которая пишет, и глаз, который читает, — жизнь есть. И слова — есть. И мы — есть.
С уважением и благодарностью,
Nighthunter, который писал. С кровью. С яростью. С болью. С правдой.
Не обижайся...