Категории: Измена | Зрелые
Добавлен: Вчера в 10:06
зелёный полумрак кустов, жёсткие листья под коленями, и Рома сзади — его горячие руки на её бёдрах, его пальцы, сжимающие её плоть, его хриплый шёпот: «Ты чувствуешь, какая ты мокрая?». И она чувствовала. Чувствовала себя не просто мокрой — текучей, расплавленной, потерявшей все границы между стыдом и желанием.
«Как я могла?» Она намылила ладонь и провела между ног, осторожно, всё ещё чувствуя там отголоски вторжения. Мышцы помнили его. Тело хранило каждое прикосновение, как хранят отпечатки пальцев на стекле. И самое страшное — самое отвратительное, от чего её бросило в жар даже под холодной водой, — телу это нравилось.
Она вдруг вспомнила его слова про волосы. «Моему мужу нравится так», — сказала она тогда, смущаясь. А он — он посмел ей сказать, что предпочитает иначе. И вместо того чтобы возмутиться, поставить его на место, она... она запомнила это. Взяла на заметку. Как будто его мнение имело значение. Как будто она собиралась ради него меняться. «Кто я такая? — подумала она, глядя в стену, по которой стекали капли. — Я же мать. Я педагог. Я взрослая женщина. А веду себя, как... как...»
Она не могла подобрать слово. Все они были грязными. Все они жгли язык. Она думала об Олеге. Там, на острове, в самый разгар безумия, она ни разу о нём не вспомнила. Ни разу. Только сейчас, стоя под душем, она подумала: а что, если бы он узнал? Представила его лицо — не злое, нет. Олег никогда не был злым. Скорее, растерянное. Или брезгливое. Или просто пустое, потому что ему было бы всё равно. И от этой мысли ей стало ещё горше. Лучше бы он ударил. Лучше бы закричал. Лучше бы сделал хоть что-нибудь, что показало бы — ему не всё равно, она ему нужна, она его. Но он бы, наверное, просто ушёл в другую комнату и закрыл за собой дверь. Как всегда.
Юлия выключила воду и прислонилась лбом к мокрому кафелю. Холод плитки немного отрезвлял. «Надо остановиться. Сегодня же. Это было в последний раз». Но где-то глубоко внутри, под слоями стыда и вины, уже зрела другая мысль — тихая, вкрадчивая, как змея в траве: «А придёт ли он сегодня вечером?»
Она резко выпрямилась, отдёрнула занавеску и потянулась за полотенцем. Движения были резкими, почти злыми. Она тёрла кожу до красноты, стараясь не смотреть на себя в зеркало — туда, где на шее, чуть ниже уха, проступало маленькое тёмное пятнышко. Засос. Рома постарался. Юлия прижала ладонь к этому месту и замерла.
«Что скажет Алёша, если увидит?» Эта мысль ударила сильнее всех прежних. Сын. Её мальчик. Её единственный, родной, ни в чём не виноватый мальчик, который даже не подозревает, во что превратилась его мать.
Она быстро натянула футболку с высоким воротом, хотя на улице было пекло. Тщательно расчесала волосы, спустив их на шею так, чтобы скрыть синяк. Посмотрела на себя в зеркало: щёки раскраснелись не то от душа, не то от стыда, глаза блестели, а припухшие губы — те самые пухлые губы, которые полчаса назад обхватывали его плоть — всё ещё хранили форму, словно созданную для поцелуев.
«Никто не узнает, — сказала она своему отражению. — Никто. Я всё исправлю. Я буду хорошей матерью. Я буду...» Она не закончила. Потому что врать даже себе было уже невозможно. Где-то за стеной душевой слышались детские голоса, плеск воды и смех. Лагерь жил своей обычной жизнью, не подозревая, что одна из его вожатых только что перешла черту, из-за которой возврата нет.
Запретный сезон (Части 1 - 2)