Категории: Измена | Случай
Добавлен: Вчера в 11:24
голове весь прошлый год. Эпизоды сменяются один за другим: ужины, секс, подарки, вечера на двоих, дни рождения, наша годовщина. Утренние пробуждения. Дни. Ночи. Многие часы, проведённые с нашими детьми...
НИГДЕ. Ни в одной крошечной сцене я не могу заметить каких-то перемен в Дэйве. Распахнув глаза, я смотрю на мужа - так, словно вижу его впервые.
Это тот мужчина, с которым я провела всю свою сознательную, взрослую жизнь. Тот, кто держал меня за руку и подбадривал, когда я рожала наших детей.
Тот, за кем я ухаживала, когда он слёг от гриппа. Серьёзного. Такого, когда голова разрывается от боли, лёгкие - от надрывного кашля, и ты не можешь оторвать голову от подушки. Тот мужчина, который, в свою очередь, ухаживал за мной во время ужасного токсикоза и срочной операции по удалению аппендицита.
Это человек, которого я должна знать как свои пять пальцев. Мужчина, с которым я должна быть на одной волне. И в котором я должна замечать любую перемену.
Ничего. Не было СОВЕРШЕННО НИЧЕГО. Я уверена в этом.
Изумлённо уставившись на него, я не могу поверить своим глазам и ушам. Сейчас передо мной незнакомец. Да, это мой муж, с которым мы прожили бок о бок целых двадцать восемь лет, но... оказывается, я его не знаю.
А ведь я считала себя такой умной. Такой осторожной. Ни в чём не выдавшей себя и свой роман на стороне. Такой хорошей актрисой. Достойной "Оскара" за свою игру.
Но Дэйв сыграл лучше, чем я.
Намного лучше. Он - Энтони Хопкинс, а я - Дебра Мессинг.
Он всё знал и скрывал от меня, что знает.
Но как он мог? Как он мог так хорошо это скрывать?!
Если он действительно любил меня, то не смог бы так поступить. От этой мысли меня бросает в жар. Мурашки поднимаются по шее, а затем начинает полыхать всё лицо. Я не могу, не хочу копаться в логике этого. Лишь одна мысль крутится в голове: если бы я действительно любила его, смогла бы я так искусно всё скрывать?
Но теперь уже очевидно, что я скрывала свою связь не так уж хорошо.
Дэйв знал. Знал уже несколько месяцев.
Я смотрю на него, но вижу не того Дэйва, что сидит напротив меня здесь и сейчас, со своим непроницаемым лицом. Перед моим взором предстаёт тот Дэйв, каким он был всего две недели назад. Я вспоминаю, как он раздевал меня. Проводил пальцами по моей коже. Интимно. Нежно. Любяще.
Ложь. Всё было ложью. Он УЖЕ знал.
Я думаю о том, как усердно, по максимуму, я старалась отвечать на его ласку. Чтобы скрыть, компенсировать свою вину. Как тщательно следила за тем, чтобы выражение моего лица каждое мгновение оставалось любящим и отзывчивым.
Я думаю о подступавших слезах, которые подавляла. О том, как безмолвно извинялась перед Джоном, отвечая мужу взаимностью, касаясь его тела и целуя его, каждый раз притворяясь в супружеской постели, что хочу заняться любовью.
Я думаю о напряжении, о почти постоянном стрессе, в котором пребывала все эти месяцы. О том, как мне иногда приходилось буквально физически бороться с желанием сбежать. Или хотя бы просто отодвинуться, отшатнуться от мужа.
Вспоминаю тот стыд, когда собственное тело предало моё сердце, и я испытала оргазм. И то, с каким трудом я сдерживалась, чтобы не вскочить с постели сразу после того, как всё закончилось, желая смыть, стереть с себя запах Дэйва.
Я вспоминаю, как ещё долго лежала рядом с ним после этого... акта. Без сна, пока он спал. Шепча про себя, где-то глубоко внутри, извинения перед обоими мужчинами.
Один из..